Paixão

Às vezes penso comigo mesmo que nunca mais serei capaz de escrever mais um verso.

E aquilo acaba sendo um novo verso, primeiro de uma estória supostamente impossível de se contar.

Daí fico querendo escrever sobre tudo de que me arrependeria

Se soubesse que amanhã é o dia em que enfim morro.

Fico querendo falar sobre o mundo do agora como qualquer coisa distante e incompreensível

Como parte de um eu que não tenha futuro longínquo

E assim posso olhar pras coisas como fosse minha última chance

Crio a ilusão de obrigatoriedade de aproximação ao universo

Me pressiono à culpa de estar ainda vivo

E ter em mãos uma vida inteira de escolhas e perturbações.

E então chegar ao fim de um dia de trabalho pode ser algo intenso e mórbido

Encarar a madrugada de repouso pode ser um vacilo, uma hesitação do tirano que quereria reger as nações todas.

A não ser que o dia de trabalho tenha sido mero cumprimento de abnegações espirituais.

É, estou perdido, um tanto enlouquecido, esperto ao frio do culto

Expectante ao truque do idoso

Aspirante à difamação em meio aos bocejadores.

Às vezes os versos são só confissões imprudentes

Não podem ser mais que desabafos únicos e estupidamente sinceros.

Às vezes a ode suprema é um simples agradecimento à chance que a Vida dá de repararmos nela.

Às vezes a superação ulterior de si mesmo é uma inspiração pisciana

Ou uma confusão teimosa em que a vaidade se amarga por afinal pertencer ao tempo

Ou uma insolência inadmissível em que o orgulho se adocica por afinal não constatar-se a si onipotente.

Sei que amo

Que te amo

Que me amo

Sei do amor dos súditos pelo amo

E o amor constrói nossa sabedoria polindo nossa curiosidade com algum diamante axiomático.